Una muestra del recorrido poético de Mariana Finochietto
Mariana Finochietto (General Belgrano, 1971) es una poeta argentina.
Ha publicado los libros de poesía: Cuadernos de la breve ceguera (La Magdalena, 2014), Jardines –en coautoría con Raúl Feroglio– (El Mensú, 2015), La hija del pescador (La Magdalena, 2016), Piedras de colores (Proyecto Hybris, 2018), El orden del agua (GPU Ediciones ,2019), Madura (Sudestada, 2021), Quiero sacar la cabeza por la ventanilla de tu coche (Halley Ediciones, 2023), Patio (Elandamio ediciones, 2024), Quiero sacar la cabeza por la ventanilla de tu coche. Poesía reunida (Medusa Ediciones, 2024), Trinchera (Sudestada, 2025) y Desviadero (Mascarón de proa, 2025). Coordina Microversos, talleres de exploración literaria.
Hace un año publicamos la poesía del que en ese momento era el último poemario de Mariana Finochietto, Trinchera. En esta ocasión, en «El fuego de cada día» os traemos una selección de sus últimos libros.
Estirpe
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Hay mujeres
que llevan
entre los dedos la fragilidad,
como gemas del aire.
Aves raras,
de delicada belleza,
cuando sonríen,
la risa las penetra
como si le bastara ir hacia adentro
para comprender la felicidad.
Se mueven
en este territorio blanco
entre la madurez y la ingenuidad,
porque nacieron viejas
y van, como en sueños,
hacia la inocencia.
Son de la estirpe que no baja los ojos:
las que heredarán la tierra.
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De Madura (Sudestada, 2021)
Cumpleaños
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A mi edad,
ya no quiero
regalos ni promesas.
Que otros esperen el milagro
de la felicidad
sentados al costado de los días,
con los ojos cerrados
al paso fugaz
de la alegría.
Yo construyo mi vida
con esta mano
que en la oscuridad
aprendió a contar estrellas.
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De Madura (Sudestada, 2021)
Todo amor
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Todo amor
se merece un cielo,
un nido,
un vuelo o dos.
Porque el amor
que no es pájaro
se vuelve piedra.
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De Quiero sacar la cabeza por la ventanilla de tu coche (Halley Ediciones, 2023)
Yo quisiera
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Yo quisiera
escribirte un poema
que no parezca de amor,
para que nunca más te asuste la ternura.
Un poema
bonito y contundente
como un zarpazo de luz,
franco
como un cross, un uppercut, un jab,
que te deje indefenso,
rendido a mí.
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De Quiero sacar la cabeza por la ventanilla de tu coche (Halley Ediciones, 2023)
Quise a un hombre
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Quise a un hombre,
a dos,
tal vez fueron cincuenta,
acaso un poco más.
Es poca cosa un número,
tan insignificante
contar con los dedos
la capacidad de amar.
Los hombres son hermosos.
Mi corazón,
voraz.
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De Quiero sacar la cabeza por la ventanilla de tu coche (Halley Ediciones, 2023)
Hilar
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La noche
me desteje.
En hebras me bordo en flores,
hojas azules,
árboles de sombras lentas.
Bordo
pájaros en mi frente,
bordo
las ramitas quebradas por las bestias.
Me hundo
suave en la espesura,
mi cuerpo se hace follaje:
soy la que recorre
la selva por primera vez.
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De Patio (Elandamio Ediciones, 2024)
La calma
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La soledad
tiene otra dimensión,
construye otros espacios.
Aquí una silla, aquí el sillón,
el mate repitiéndose, repitiéndose.
El libro queda abierto sobre la mesa.
Es poderosa la ventana, el sauce y su silencio.
Los pájaros atan el lazo azul de la mañana
mientras yo pienso mis respuestas
sin que nadie me pregunte.
El tiempo a solas
siempre sucede
despacio.
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De Patio (Elandamio Ediciones, 2024)
El filo
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No te voy a mentir.
Mi ternura
no es la del viento de septiembre
cuando anda manso entre los sauces,
ese perfume verde que te refresca
cuando te roza.
Mi ternura
nació de las tormentas del verano
cuando rugían los techos de la casa
y nada era seguro.
Nada.
No te voy a mentir.
Tengo la ternura afilada en los huesos
y aprendí a amar
como aman las navajas.
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De Trinchera (Sudestada, 2025)
V
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Acaso nunca sepa qué honda es la tormenta
que ruge para mí
acaso no comprenda
los dones
que he perdido para siempre
acaso
alguien como yo
. corrió descalza
entre los ortigales
y los tréboles
acaso en otros montes
acaso en otros potros
acaso no fui yo
yo traigo apenas la danza del romero
esas fortunas
del barro entre las manos
la simpleza
del alambre que se tensa contra el viento.
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De Desviadero (Mascarón de proa, 2025)
VII
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Hundo mi mano
en la espesura de la noche.
Recolecto su fruto.
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De Desviadero (Mascarón de proa, 2025)
