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He transitado una vida de rodillas
sin dejar sanar las costras.

Para estar a la medida de tu periferia.

A la altura de los nuevos dioses del hombre.

Para estar cerca de la luz de tus silencios
y así poder         conversarles.
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De Cavilaciones tempranas (Mago Editores, 2023)

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Cuando éramos niños
La mochila no era tan pesada
Un bosque nos cuidaba
Y velaba        que nos bañáramos los domingos.

Eso.              Cuando éramos niños.

Cuando éramos niños
nuestra única obligación era divertirnos,
gritar palabras sobre el polvo,
reír.             nuestra infinita ignorancia.

Cuando éramos niños.

Cuando éramos niños
el amor no solo tenía reputación el catorce y primavera
en el trabajo eras jefe y tu propio esclavo
el ser millonario se conseguía con tan solo
.                                                   una moneda.

Cuando éramos niños la envidia no significaba
un pecado
Llorar por querer lo que no tuve
para ahora

Soñar tener.               lo que he perdido en mis manos.

Cómo hemos cambiado, qué felices
Cuando éramos niños.

Formamos parte del océano
no nos quejábamos del barro en la cara
no había problema que un rezo no solucionara.

Éramos un cuerpo bajo el sol vivo
con miles.           de sombras claras.

El reloj de madera ha parado,
¿Qué ha pasado?
Aquellas páginas huyen como privilegio escaso.

Que vuelva la tarde después del colegio
cuando se construían casas sin subsidio
entre ácidas manzanas
el beso en la frente,
un tour y la micro en bicicleta

En la última oportunidad.

Que el niño
vuelva a ser niño

Y recordar que:

Cuando éramos niños,
.                      nuestra vida era perfecta

.                                        bueno, casi

.                                           casi-casi,

.                                                      casi perfecta.
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De Cavilaciones tempranas (Mago Editores, 2023)

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.                                              Se oyeron los conchatumadres más vulgares.
.                                          Los ladridos tras los garrotes y el chisme sediento.

.                                                             Por aquel bulto.          cuchillos
.                                                                           se oían chocar
.                                                                 desde los globos blancos
.                                                                      pegados a la fuerza.

.                                                                   Las palabras se pierden
.                                                                 como balas por los techos.

.                                                                  Y ahí estaban las señoras
.                                                                 en unas cortinas diciendo:
.                                                                 ¿cuándo llegará la calma?
.                                                  Miren-miren, cómo les chorrea la sangre,
.                                                                   a él le cortaron el cuello,
.                                                        pero a ella.         le mutilaron el alma.

.                                                            Se oyeron los conchatumadres
.                                                                  más vulgares de la tarde.
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De Cavilaciones tempranas (Mago Editores, 2023)

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Esperó la condena
Llegó con los dedos hasta los tímpanos.

El amor es nómade
Mordedura de perro.

Unificaron sus transpiradas pieles,
pudo sentir el puñal latido
recorrer los adentros de su carne.

Al tiempo enfermó de novia,
y para morir
decidió casarse.

Esperó muchas veces
Ató sus piernas
al cuello de los astros

Llegaron los hijos
Las pastillas
para cada uno de sus males

Quedó gateándole a sus llantos
Manchó su vida con incienso
Lamía del piso los restos
de una foto juntos
tomados de la mano.

Porque el amor es nómade
o vive dentro de la piedra
más dura de este mundo.
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De Cavilaciones tempranas (Mago Editores, 2023)

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Desde sus palmas caía al fondo de los peldaños.
El suelo calla su protesta
lagaña del desierto, destello en el camino.

Se descansa al vaivén de pájaros heridos.

Se va el sol hacia una esquina
y aferrados a la tierra a míseros dedos,
la yunta de dioses se niega a seguir
sin cortar antes el desasosiego
.                          de mujeres.           y hombres.

Vida sátira e inmaculada
respiro de aquella condena
la toman, la tiran, juegan con ella a la pelota
y la transforman en un crudo palpitar.

Canallada de la carne, y así los días.

Que la madre te cobije y que la rabia desaparezca.

Cansados de revoluciones
¿habrá espacio para una más?

Sortear una voz menos rasgada,
menos sucia, menos enferma
para curar esas manos rotas que cosechan la siembra.
Pacificar los mares, muros del caminante
matar la soledad y la afonía del campo contemporáneo
y enterrarla a los podridos juncos invernales.

Entre tanta paciencia que se rompe
entre tanta compañera de los dormidos
Cumbres y Volcanes: Volver al vientre.

Sanar gota a gota cada bandera, cada niño
cada mujer que amanece de espaldas
con el pecho roto.                la crueldad del alma.

Para huir del frío que nos marchita
Para descansar de la lluvia que nos obliga a erguirnos.
Una revolución y volver al vientre

Re-se-te-ar-nos.

Nacer nuevamente y más fuerte
.                a la pampa
.                                  de un nuevo día.
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De Cavilaciones tempranas (Mago Editores, 2023)

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He madurado en la ruta del invierno
Con pocos dientes,
pedazos más que partidos,
Un hedor que sale como pus de las cloacas
y el hálito de los peores baños públicos. Viejos trenes.
Túnel del contrarreloj que sorprende
y nos toca el pecho la melancolía,
maltratadora de epidermis
cuaderno usado, víctima de hojas mal escritas
rehén del cáncer que me habita,
como cual jinete del apocalipsis.
Lectura de misa – Epístola de Matusalén.
Coda del año que nos calla
un edén de las crucifixiones.

Lentitudes.

Vil acuchillada y no puedo odiarte.
Es el veneno en mis venas
la pisca de vitalidad fluyendo
haciéndose nada
vientos
almas en calles cerradas
el perfume en los agujeros de las ropas.

Comprendo.

Dios mío, te tengo miedo y tengo miedo
Ahora… caminar les corresponde a ellos
mujer y hombre; animal, baladí.
siendo cero entre ceros/
en la oscuridad sin nombre del espíritu santo
humanidad que se destroza
ocultando las manos.

Y sereno los cuerpos que no significan.
Porque se seguirá creyendo en el individuo
hasta el último viaje,
cuando ya no se reconozcan ni el propio pulso
cuando el contorno de sus corazones

se acostumbren

a no temblar ante la mentira.
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De Cavilaciones tempranas (Mago Editores, 2023)