Fausto Vela (Ajusco, 1992). Es pintor, poeta y copywriter en la industria musical. Lo nacieron al sur de la Ciudad de México dentro de una familia que aprendió a comunicarse desde el silencio.

Autodidacta desde que conoció una computadora con internet, salta de la música a la escritura y de la pintura a la escucha.

En 2021 autopublicó su poemario Pequeña obra completa (edición, compilación y notas de Roberto Clemente). A este le siguen publicaciones en múltiples medios literarios de Latinoamérica (ninguno de México).

Actualmente se encuentra en búsqueda de editor y editorial para la publicación de su nuevo poemario La rebelión del silencio (inédito), que cuenta con un adelanto impreso disponible entre tenderos de libros y librerías de viejo, además de que se distribuye de mano en mano bajo el nombre de «El rumor de la rebelión».

[symple_toggle title=»Fabrica amarilla» state=»closed»]
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Hay una canción donde mi madre no canta
Sino azota el lenguaje
Como buscando encarcelarnos en su olvido
Como buscando algún castigo por creerle las tonterías que nos
inventó
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Y es ella
              .sola contra el mundo
Obsesionada con una fábrica amarilla que observó hasta
pulverizarse los ojos
Mirándonos con la mirada trozada
                       .por la imagen de su esposo apenas carne, apenas
            .huesos
Y sus amigos
Y los cantores del radio
Y los agachados de su temor
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Pero esa es la paga de una vida inventada
Poder cocinar
Poder limpiar la casa
Y comprar cremas
            .para cuidarse las manos por lo abrasivo del jabón
Poder acabar encandilada
O habitar una enfermedad hasta la muerte
Para que algún imbécil diga que es poético
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De Pequeña obra completa (2021)[/symple_toggle]

[symple_toggle title=»Anti-Ars poética» state=»closed»]
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Hay gente
Que en el metro de la ciudad
Se arrastra
E intenta limpiar
Los zapatos de los pasajeros
Para pedir monedas
Y todos se incomodan.
Nadie sabe cómo rechazarlo.
Pero esa no es una imagen poética
Ni una metáfora
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De Pequeña obra completa (2021)[/symple_toggle]

[symple_toggle title=»JYA» state=»closed»]
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DIOS, líbrame del poder
De envidiar el dolor que nunca he sentido en la panza
Para explotarlo en la conmiseración de unos versos
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Líbrame de la tentación
De la estupidez de desear la indigencia
o ponerle flores con un texto
Líbrame de hablar bonita y mansamente
De mi alrededor
Como si los millones de trabajadores que han muerto
En una caída no lo hicieran porque estoy aquí escribiendo esto
En este macabro lugar en el que me enjaulaste
.
Líbrame de querer taparte con un dedo por berrinche ególatra
De rociar cloro sobre tu enrojecida imagen de sol bruto
Como queja de aquel a quien nadie escucha o lee
De las bellas cosas que dice o escribe
Que no deja de bordar sobre el dolor
Su rostro hundido en el mar
Escúchame
Y tócame mínimamente lo que puedas
Acaricia esta esquizofrénica conversación contigo
Aquí donde no me atrevo a nombrarte de nuevo
Por si esto que digo también está supervisado
           .por las ondas electromagnéticas de los celulares
Que transmiten el internet de nuestros cuerpos
Como hacemos con todas nuestras heridas, restregándoselas al
tiempo
En contacto con los que queremos y los que no también
.
Líbrame de ti, de la grasa de las capitales
De soportar tus neuróticas contradicciones
De que nada importa
Como el dinero
.
Líbrame ahora
O cuando tengas tiempo para existir.
            .Pero líbrame del lenguaje de la exactitud
Del control que hay que tener de las reglas
Pero no para ser de esos
Que le piden a los demás que sean conscientes de su propia
miseria
De su propio y conceptual dolor
Que sólo los obsesos conceptualizan
.
Líbrame de todo
Líbrame de lo que sea

                         .líbrate de mí, cuando mi sufrimiento no te sirva
            .Como distracción de tu verdadero dolor
            .De saber que todo lo que creas lucha contra el imposible
tiempo
                         .y se consume
Ven y líbrame
            .De lo que sea
            .De todo lo que creas necesario
De tu omni-impotencia
            .Y DE TI
De pensar que eres lo más cercano a cualquier realidad
De necesitar creer en ti
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De Pequeña obra completa (2021)[/symple_toggle]

[symple_toggle title=»Russus V» state=»closed»]
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            .He llegado al punto de no-retorno.
            .Donde hay un orden, una configuración,
            .como las cascadas y los salmones que montan el agua,
            .como los bastones que recogen y ordenan la luz:
                        ..el rojo y el azul,
            .la prominencia del rojo en el mundo
            .y lo extraño del azul en la naturaleza;
            .la sangre y el barro
            .el cielo claro y el mar oscuro como el vino.
            .La luz azul de la noche humana,
            .la calefacción que acoge la vida,
            .los balbuceos que forman todo lenguaje,
            .las historias que espiran nuestros cuerpos
            .y reclaman
            .un tono,
            .un contorno atmosférico,
            .un lugar entre dos silencios
que cuente lo que contamos los que no sabemos hablar
            .             .porque usamos
                                        .muchos gerundios
                                                      .o abusamos del infinito infinitivo
                                        .que deviene bocas
                                        .que deviene bruscas bocas rojas
            .y nombres, sobre todo nombres
            .             .susceptibles al movimiento,
            .             .a lo que agita las banderas
de los que migran
de los que ya no dejamos nunca de migrar.
.
            .Es la oportunidad de asistir
            .a la costumbre tribal de sentarnos
            .en círculos a la hora de la comida
            .para comer y contarnos cuentos
            .el cuento perfeccionado
            .de un talón herido
            .             .de una semilla embrutecida
            .y todo lo que los pies en el fondo buscaban
            .cuando desnudos
            .se entregan
                                        .al tiempo
                                                      .para que todo lo reinicie
para devenir piedra, luz, silencio,
            .aquello que un corazón damnificado
            .confunde con el tiempo,
            .lo que deviene y no,
            .la intención de habitar la vida de nuevo,
la combinación de pasados que aún se observa en las estrellas:
                                        .el Sol a 8 minutos luz
                                        .Alfa Centauri a 4 años luz
                                        .y
            .             .los habitantes de Andrómeda
                                        .regalándonos
            .una mirada de 2.5 millones de años luz.
            .y así hasta lo que alcance.
.
            .Algunos
            .de nuestros
            .varios antiguos
            .             .no sabía exactamente
            .             .dónde hallar
            .             .su pasado más lejano;
            .pero sí pudieron hallar el tiempo necesario
            .             .para blandir herramientas,
                                        .para dar mil y un vueltas en la caverna
            .e iluminar su homínida consciencia
            .salir
            .de un cavernícola paraíso
            .para devenir carnívoros
            .y, consecuentemente, cazadores
            .             .y de paso
            .             .devenir inútil millonario:
            .niño embriagado de estupidez,
            .pescado herido por la indómita luz
            .cuchillo penetrando la consciencia derramada
            .y la división sexual del trabajo
                                        .[se anota
                                        .[y se canta a lo que por miles y miles de años
                                        .[se ha cantado: el amor, la soledad, el viaje
                                        .[la salvaje muerte
                                        .[las nota sobre las cosas importantes
                                        .[como los pastes de los mineros
.
                                        .[o la misma historia: De Aquiles,
            .una versión que empezara cuando desnude su talón
            .entregándose a Paris para volver una vez más
            .como el mar que va y viene,
            .y sus olas que besan enloquecidamente a la arena
como el lenguaje que producimos
como el agotamiento de nadar como entre unos y ceros,
dos ceros más siete unos, una bomba de unos y ceros,
unos a la potencia de cero,
números revolcándose hasta la expansión
ante una determinada emoción
del triunfo sobre la luz, del párpado herido
captando todo
            .             .excepto el mar.
            .el mar, otra vez el mar,
            .otra mar
                                        .y otra vez
            .             .siempre            .el mismo            . mar,
                                        .el misterio amarillento y verde amar
la fusión de un ciclo
            .             .con su turbulenta amariverdura,
            .             .lo humano del mar,
            .             .el agua desnuda intentando convertirse
            .             .en historia
            .             .en sucio mármol reclamando
            .             .en el reclamo de una versión propia;
            .             .sobre cómo en ocasiones sucedió
            .que la civilización quedaba interrumpida en cierto lugar,
            .en ciertos cuerpos, en ciertos colores
            .y comenzaba de nuevo en otro lugar, con otros cuerpos y colores
como el rojo atenuado por el amarillo que es como el tiempo recobrado
            .entre las heridas del alba
y quieren una idea eternamente nueva.
.
¿Y qué sabemos de la historia?
si buscamos calcular nuestro pasado a través del carbono
y no a partir de la emoción que atraviesa cada hueso
lo que edificaron los cazadores/recolectores pre-mayas
existiendo once mil años antes de nuestro epiléptico tiempo
que todo lo reinicia:
.
El progreso hacia la muerte
que es donde inicia la vida,
en la putrefacción de las más pequeñas larvas
que generaran vida entre la tierra
.
y
la semilla agitándose contra la misma semilla
y la carne
que ha existido por más de once mil años antes de nuestra era.
.
LO ROJO
ESO
.
que busca romper las historias hechas solo con una versión
LO ROJO que busca recobrar el tiempo
haciendo las más variaciones posibles.
Una cascada de palabrerías que inviten a algo
la suma intolerable o la memoria intentando
recordarse,
.
¿y por qué escribir?
¿qué hay en la escritura que nos salve
que nos saque de aquí
donde el 70% de los cuerpos de agua
presentan algún nivel de contaminación
.
y escribo aunque nadie me lea
.
y leo, aunque nadie me escriba
sino la blancura del papel
el epiléptico tiempo
una y otra vez galopando sobre sí mismo como
caballo hiriéndose con fuego
o vidrios que revienten sus patas.
Y QUE ESO
SEA
POR UN MOMENTO
LO ROJO
.
.
.
Inédito[/symple_toggle]

[symple_toggle title=»Deformar monumentos» state=»closed»]
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                                                .PARA MARGARET RANDALL
                                                     . Y RAFAEL MONDRAGÓN
.
.
.
Agito los brazos. Intento saber
por qué mi familia
sustituyó la comida por el silencio,
por las imágenes que conectaban
la necesidad de una conversación
con alucinantes ilusiones de una vida.
.
Muevo los brazos. Jalo hacia mi pecho
el recuerdo de mi abuela;
los últimos meses de vida
relatando los días
en los lavaderos,
cuando me veía enseñarle a su perrita
la manera de subir escaleras,
mi primera mentira exitosa;
el puente de complicidad
que se nos fue tejiendo con el hambre
por querer relatar
o ser música
para evaporarnos
con el aire
como su silbido.
.
Muevo las manos entre los recuerdos
de quedarme solo
frente a la televisión
con la cara del coyote
destrozada
por su propia trampa
como retorcida apología
de mis tíos levantados
por el hambre mismo;
aquello que los elevaba sobre el suelo
para azotarlos
en la tierra,
para reventar sus rodillas
y romperlos.
.
Extiendo el brazo e intento comprender
el día en que mi abuelo
me llevó a conocer el mar.
La vez que arrastrándome con él
me aventó contra la arena
y me dijo: “Ahí está. El pinche mar,
para que lo conozcas
y dejes de estar chingando”.
Como contagiado, una vez más,
por el inconfesable crimen
que lo trajo a la ciudad,
donde formó a unos hijos
torturados hasta el embrutecimiento.
.
Son estas manos
que buscan dar memoria
a historias desgrabadas,
aquello que me puso frente a la música
mientras buscaba una respuesta
ante la indiferencia o la vergüenza.
La necesidad de una conversación
sustituida por la música
y sus cuentos;
los instrumentos
quebrando el silencio
en una gran misa
donde todos celebrábamos
la sed verdadera
de una gota de lluvia
ansiando el mar.
Pero no nuestras propias historias.
.
Capto la seña de mis manos
y veo el temor en mi camino.
El otro perro de la casa
queriendo, también, el inútil aprendizaje,
empujándome hacia el lavabo;
el recuerdo del chingado mar;
y mis tíos queriéndose rabiosamente
hasta quedarse solos,
hasta grabar su versión
en la deformada estatua
de mis recuerdos fracturados.
.
.
.
De La rebelión del silencio (Inédito)[/symple_toggle]

[symple_toggle title=»La medusa fantasma» state=»closed»]
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                                                .PARA DANIEL CENTENO
                                                  . Y MARÍAISABEL MOTA
.
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Todos los fantasmas se organizaron
para imaginar a Dios,
un día cualquiera que buscaron soñarse
dolor y fuga.
.
El ser humano ha construido ciudades a partir de la
acumulación de imaginario, dice un fantasma,
como las torres de las termitas
y las presas de los castores,
como los nidos de los pájaros
¡y la estética, y la maldita estética!
dice el insomne fantasma que no ha encontrado
cama fantasma en oferta.
.
La escucha se vuelve un desoír de solo saber
sobrevivirle a la vida, responde
el eco de un fantasma.
Aprender
que no debe hablarse de muerte
frente a los fantasmas,
.
              .aunque se les olvide a cada rato.
.
Las medusas son gatos de agua por su vida
multiplicada,
imagina un fantasma que aún no sabe que
los fantasmas no se ahogan,
los gatos como medusas que se multiplican
hacia el infinito
porque regresan a la infancia
cuando su cuerpo se desgasta
y envejecen
para volver a casa
y eniñecer como un hongo
para tener algo que recordar
y así hasta el infinito.
.
pero, ¿qué pasa si una medusa muere?
yo no sé si tanta doble inmortalidad cabrá en nuestro
mar
¿a dónde se vaciarán tantos recuerdos
.
              .cuando nadie exista?
              .cuando no haya nada, pero sí los fantasmas
              .de las medusas inmortales.
.
Es el nivel perrito de las cosas, explica un fantasma
sindicalista. Despertarse y hacer el mínimo esfuerzo,
lo mínimo para poner a trabajar a todos, hasta a los
ricos
.
              .Redistribuir todo para cansarnos menos:
              .el dinero y la mortalidad.
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De La rebelión del silencio (Inédito)[/symple_toggle]

[symple_toggle title=»Hoja» state=»closed»]
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                                                .PARA HUMBOLDT,
                                              .IVANNA Y LOS 4.20
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Buscamos al cosmos
enjaulado en una hoja.
.
Fue después que pudimos oír con el cuerpo,
después que pudimos descifrar
el lenguaje de las plantas y los hongos,
la comunicación de los protista y los monera,
de los aparentes animales mansos,
neuróticos de sangre.
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Hay una palpitación en tu estómago,
un laboratorio alquímico
activado por las hojas
que encontramos en el bosque
por el goce de escuchar nuestras historias
y la forma en que nos las reinventamos.
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Escucha crecer al tallo que hace crujir el concreto
un lenguaje con el cual rebelarnos
para que valga la pena vivir.
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De La rebelión del silencio (Inédito)[/symple_toggle]