Tres textos de «ExTratos Dramáticos» de Pedro Albuquerque traducidos del portugués en una versión del autor
El poeta portugués Pedro Albuquerque.
Pedro Albuquerque (Aveiro, 1992) mostró, desde temprano, inclinación por las artes. Comenzando con la pintura, poco después sintió la urgencia de comunicarse por escrito. Antes incluso de entrar en la escuela y descubrir el verso y la rima, ya dictaba textos a los que lo rodeaban. Maestro en Ingeniería y Diseño de Producto por la Universidad de Aveiro, trabajó varios años en el área hasta que se volvió hacia dentro y nunca más dejó los libros.
En poesía publicó en su país ExTratos Dramáticos (2022), nominado a Libro de Poesía del Año en su país (Prémio Cordel d’Prata 2023) y adquirido por el Morris Gray Fund para el catálogo de «Current Modern Poetry» de la Universidad de Harvard. Posteriormente, se editaron las narraciones de Contos Manhosos e Outras Histórias (2025) y el ensayo Sobre Escrever Sobre (2026).
Pedro Albuquerque ha colaborado con artistas como Bonga, Fernando Pinto do Amaral, Nerve, Pedro Branco o Zetho Cunha Gonçalves. Actualmente, está publicado en más de una docena de países, tiene una placa con su nombre en Vilarelhos (Bragança) y cursa el doctorado en Historia Marítima en la Facultad de Letras de Lisboa.
A continuación, compartimos con vosotros tres textos de su libro ExTratos Dramáticos (2022), tanto en su versión original en portugués como su traducción al español, la que fue preparada por el propio autor.
Fizeste Boa Viagem? III / ¿Hiciste un buen viaje? III
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. Soou a casa quando do alpendre ecoaram alguns passos. Somente ela sabia tocar aquele
chão como quem toca um piano afinado, mergulhando à vez nas sombras do soalho, imitando o
chichorrobiar dos melros nas telhas e nos cabos. Longe ia o dia em que por se ter encontrado a
deixara partir. Agora, não havia o que chorar. A porta que trancara, as janelas que cosera, as rolas
que cozinhara, a humidade que escorria mole da esquina dos tetos, nada lhe diziam. Faz dez
anos que mandei cortar a luz e a campainha não mais tocou. Dez anos é muita vida para quem
não se quer salvar.
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De ExTratos Dramáticos (2022)
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. Soou a casa quando do alpendre ecoaram alguns passos. Somente ela sabia tocar aquele
chão como quem toca um piano afinado, mergulhando à vez nas sombras do soalho, imitando o
chichorrobiar dos melros nas telhas e nos cabos. Longe ia o dia em que por se ter encontrado a
deixara partir. Agora, não havia o que chorar. A porta que trancara, as janelas que cosera, as rolas
que cozinhara, a humidade que escorria mole da esquina dos tetos, nada lhe diziam. Faz dez
anos que mandei cortar a luz e a campainha não mais tocou. Dez anos é muita vida para quem
não se quer salvar.
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De ExTratos Dramáticos (2022)
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. Sonó a casa cuando desde el porche se escucharon algunos pasos. Solo ella sabía pisar
aquel suelo como quien toca un piano afinado, sumergiéndose a su vez en las sombras del
parqué, imitando el silbar de los mirlos en las tejas y en los cables. Lejos quedaba el día
en que por haberse encontrado la había dejado partir. Ahora, no había nada que llorar. La puerta
que cerró con llave, las ventanas que cosió, las palomas que cocinó, la humedad que corría
blanda desde la esquina de los techos, nada le decía. Hace diez años que mandé cortar la luz y el
timbre ya no sonó más. Diez años es mucha vida para quien no quiere salvarse.
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. Sonó a casa cuando desde el porche se escucharon algunos pasos. Solo ella sabía pisar
aquel suelo como quien toca un piano afinado, sumergiéndose a su vez en las sombras del
parqué, imitando el silbar de los mirlos en las tejas y en los cables. Lejos quedaba el día
en que por haberse encontrado la había dejado partir. Ahora, no había nada que llorar. La puerta
que cerró con llave, las ventanas que cosió, las palomas que cocinó, la humedad que corría
blanda desde la esquina de los techos, nada le decía. Hace diez años que mandé cortar la luz y el
timbre ya no sonó más. Diez años es mucha vida para quien no quiere salvarse.
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Dez e Trinta e Sete / Diez y treinta y siete
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SOBRE UM PROMONTÓRIO
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. Às dez e trinta e seis, o mar varria a costa e as ondas, às costas, a névoa traziam. Eu,
sentado lá no alto de cima, contava os caminhos que as gaivotas percorriam. Em bom rigor, pouco
mais tinha a contar. A manhã frouxa e minha, morria na falta daquela que havia sido a mais fresca
de todas as vagas frescas da maresia e, na falta, sorria. As mãos úvidas e doloridas, os cabelos
que a cabeça partidos cuspia, os olhos que as sombras enoiteciam, falavam-me, não cria. Até a
chuva cerrar o céu e todo o mar se estender, às dez e trinta e sete.
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De ExTratos Dramáticos (2022)
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SOBRE UM PROMONTÓRIO
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. Às dez e trinta e seis, o mar varria a costa e as ondas, às costas, a névoa traziam. Eu,
sentado lá no alto de cima, contava os caminhos que as gaivotas percorriam. Em bom rigor, pouco
mais tinha a contar. A manhã frouxa e minha, morria na falta daquela que havia sido a mais fresca
de todas as vagas frescas da maresia e, na falta, sorria. As mãos úvidas e doloridas, os cabelos
que a cabeça partidos cuspia, os olhos que as sombras enoiteciam, falavam-me, não cria. Até a
chuva cerrar o céu e todo o mar se estender, às dez e trinta e sete.
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De ExTratos Dramáticos (2022)
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SOBRE UN PROMONTORIO
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. A las diez y treinta y seis, el mar barría la costa y las olas, a espaldas, la niebla traían. Yo,
sentado arriba de allá, contaba los caminos que las gaviotas recorrían. En realidad, poco más
tenía que contar. La mañana floja y mía, moría en la ausencia de aquella que había sido la más
fresca de todas las olas frescas de la brisa marina y, en su falta, sonreía. Las manos húmedas y
doloridas, los cabellos partidos que la cabeza escupía, los ojos que las sombras oscurecían, me
hablaban, no lo creía. Hasta que la lluvia cerró el cielo y todo el mar se extendió, a las diez y
treinta y siete.
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SOBRE UN PROMONTORIO
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. A las diez y treinta y seis, el mar barría la costa y las olas, a espaldas, la niebla traían. Yo,
sentado arriba de allá, contaba los caminos que las gaviotas recorrían. En realidad, poco más
tenía que contar. La mañana floja y mía, moría en la ausencia de aquella que había sido la más
fresca de todas las olas frescas de la brisa marina y, en su falta, sonreía. Las manos húmedas y
doloridas, los cabellos partidos que la cabeza escupía, los ojos que las sombras oscurecían, me
hablaban, no lo creía. Hasta que la lluvia cerró el cielo y todo el mar se extendió, a las diez y
treinta y siete.
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À Portuguesa / A la portuguesa
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. — Dão-nos reality shows e um gajo cala, «é fixe». Dão-nos mentiras e um gajo reproduz, «é
ladrão». Dão-nos Cola e um gajo bebe, «é bom». Deram-nos Abril e eu chego a pensar se não foi
um ato criminoso, desculpado apenas pela sua sensualidade. Hoje, pode-se tudo, sabe-se tudo,
vê-se e prevê-se tudo, mas o povo está pior que manso. Andam-nos a emprenhar pelos ouvidos.
Um gajo não tem vida, mas a que tem chega. Um biscate aqui e acolá, paga o capilé e o tremoço,
e vai-se à pesca se isto der pro torto. Os gajos do governo também não são felizes, pensas o
quê? Saltam o poleiro coxos, vêm bem amanhados. Querem tanto pros amigos que tudo trazem.
Agarrados dum cabrão, latagões. Topo-os a léguas. Os gajos são poucos, mas perigosos. A mim
já não me enganam, estou é cansado, não tenho idade pra estas reivindicações. Engulo o
autocarro e pouco mais. Oiço uns fadinhos pelo caminho, ailarálálá, passo os olhos pelas
primeiras páginas, e este telemóvel muito me espanta, parece bruxo. Acabou de me avisar dum
engarrafamento na baixa, como se soubesse que pra lá vamos. Ontem enviou-me uma receita de
bacalhau. Quem o entende?! Deve achar que sou dona de casa ou o caralho. Fora isso, nunca
falhou. Então, não é que me aconselhou um policial? Como é que o sacana adivinhou? É daquele
jornalista, daquele que se suicidou, estás a ver? Teve uma pontaria… Pontaria não, que se
enforcou, dizes bem. Foi preciso enforcar-se para receber o galardão. A mulher é que deve estar
a mamar à grande. Realmente, Deus dá nozes a quem não tem dentes. Não é nada comigo, é
com os herdeiros e com o Estado que não perdoa um falecimentozinho ocasional, mas umas
massas vinham a calhar. Vá, segue, segue, o café está uma merda. Está mocada a gaja? Que
tromba. Havias de ver o salto que deste quando ela se virou, parecias um canguru. Apostas em
violência ou depressão? Os farolins é que nunca metem férias. Faz lembrar a Gisela. Gisela?
Serenela? Cinderela? A moça do bronze em tempos de chuva, como é o nome dela? Acelera,
João, daqui a nada atrasamo-nos e a maquineta não perdoa. É a chamada «produtividade», eu
chamo-lhe control. Por falar em control, no outro dia fui ao shopping comer um hambúrguer, nem
gosto daquilo, mas pro desenrasque serve, estás a ver? Quando dei por ela, tinha as câmaras
apontadas a mim. Ainda se fosse uma gaja boa. Esfalfo-me a trabalhar e nem comer à vontade
posso. Aqueles filhos da puta que vão para o raio que os parta. Estão sentadinhos na poltrona a
ver quem passa, qué-queles querem?! Um sopapo nas bentas e punha-os a trabalhar! Os
franceses é que a sabem. Levaram meio Champs Élysées à frente e propuseram-lhes aumentos
de imediato. Não há cá pão pra malucos, ou vai ou racha. Burro amarrado também pasta, mas
pasta o que tem à frente. Ninguém me ouve? Isto não vai lá com manifes, esses capitalistas
querem-nos é cansar. Ó i ó ai, só a mim ninguém me leva. Pra bem era! O povo tem memória
curta, é o que é. Dantes, a fome não nos tirava a dignidade, hoje, é viver à lagardère. Vê lá tu que
até a minha mulher cedeu à novela das dez. Estou farto de lhe explicar que o Brasil não é
exemplo pra ninguém, os sacanas têm samba, o que é que nós temos? Vá, João, falamos
amanhã. Como estão os putos? Disse-te que vi a tua ex no crossfit? Toda janota. Leggin justinha,
cabelo desfrisado, unha rosa-choque pra chamar à atenção. Desfizeste-te em mimos e ainda
levaste a paga. Não lhe passes cartão. E a tua mãe? Tá fina?
— Vai andando…
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De ExTratos Dramáticos (2022)
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. — Dão-nos reality shows e um gajo cala, «é fixe». Dão-nos mentiras e um gajo reproduz, «é
ladrão». Dão-nos Cola e um gajo bebe, «é bom». Deram-nos Abril e eu chego a pensar se não foi
um ato criminoso, desculpado apenas pela sua sensualidade. Hoje, pode-se tudo, sabe-se tudo,
vê-se e prevê-se tudo, mas o povo está pior que manso. Andam-nos a emprenhar pelos ouvidos.
Um gajo não tem vida, mas a que tem chega. Um biscate aqui e acolá, paga o capilé e o tremoço,
e vai-se à pesca se isto der pro torto. Os gajos do governo também não são felizes, pensas o
quê? Saltam o poleiro coxos, vêm bem amanhados. Querem tanto pros amigos que tudo trazem.
Agarrados dum cabrão, latagões. Topo-os a léguas. Os gajos são poucos, mas perigosos. A mim
já não me enganam, estou é cansado, não tenho idade pra estas reivindicações. Engulo o
autocarro e pouco mais. Oiço uns fadinhos pelo caminho, ailarálálá, passo os olhos pelas
primeiras páginas, e este telemóvel muito me espanta, parece bruxo. Acabou de me avisar dum
engarrafamento na baixa, como se soubesse que pra lá vamos. Ontem enviou-me uma receita de
bacalhau. Quem o entende?! Deve achar que sou dona de casa ou o caralho. Fora isso, nunca
falhou. Então, não é que me aconselhou um policial? Como é que o sacana adivinhou? É daquele
jornalista, daquele que se suicidou, estás a ver? Teve uma pontaria… Pontaria não, que se
enforcou, dizes bem. Foi preciso enforcar-se para receber o galardão. A mulher é que deve estar
a mamar à grande. Realmente, Deus dá nozes a quem não tem dentes. Não é nada comigo, é
com os herdeiros e com o Estado que não perdoa um falecimentozinho ocasional, mas umas
massas vinham a calhar. Vá, segue, segue, o café está uma merda. Está mocada a gaja? Que
tromba. Havias de ver o salto que deste quando ela se virou, parecias um canguru. Apostas em
violência ou depressão? Os farolins é que nunca metem férias. Faz lembrar a Gisela. Gisela?
Serenela? Cinderela? A moça do bronze em tempos de chuva, como é o nome dela? Acelera,
João, daqui a nada atrasamo-nos e a maquineta não perdoa. É a chamada «produtividade», eu
chamo-lhe control. Por falar em control, no outro dia fui ao shopping comer um hambúrguer, nem
gosto daquilo, mas pro desenrasque serve, estás a ver? Quando dei por ela, tinha as câmaras
apontadas a mim. Ainda se fosse uma gaja boa. Esfalfo-me a trabalhar e nem comer à vontade
posso. Aqueles filhos da puta que vão para o raio que os parta. Estão sentadinhos na poltrona a
ver quem passa, qué-queles querem?! Um sopapo nas bentas e punha-os a trabalhar! Os
franceses é que a sabem. Levaram meio Champs Élysées à frente e propuseram-lhes aumentos
de imediato. Não há cá pão pra malucos, ou vai ou racha. Burro amarrado também pasta, mas
pasta o que tem à frente. Ninguém me ouve? Isto não vai lá com manifes, esses capitalistas
querem-nos é cansar. Ó i ó ai, só a mim ninguém me leva. Pra bem era! O povo tem memória
curta, é o que é. Dantes, a fome não nos tirava a dignidade, hoje, é viver à lagardère. Vê lá tu que
até a minha mulher cedeu à novela das dez. Estou farto de lhe explicar que o Brasil não é
exemplo pra ninguém, os sacanas têm samba, o que é que nós temos? Vá, João, falamos
amanhã. Como estão os putos? Disse-te que vi a tua ex no crossfit? Toda janota. Leggin justinha,
cabelo desfrisado, unha rosa-choque pra chamar à atenção. Desfizeste-te em mimos e ainda
levaste a paga. Não lhe passes cartão. E a tua mãe? Tá fina?
— Vai andando…
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De ExTratos Dramáticos (2022)
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. — Nos ponen reality shows y uno se calla, «está bien». Nos venden mentiras y uno las
repite, «es ladrón». Nos dan Cola y uno bebe, «está buena». Nos dieron Abril[1] y llego a pensar si no
fue un acto criminal, disculpado solo por su sensualidad. Hoy, se puede todo, se sabe todo, se ve
y se prevé todo, pero el pueblo está peor que dócil. Nos están empalmando por los oídos. Uno no
tiene vida, pero la que tiene basta. Un trabajillo aquí y allá, paga el capilé y el lupino, y se va a
pescar si esto sale mal. Los tipos del gobierno tampoco son felices, ¿qué piensas? Saltan la barra
cojeando, vienen bien escaldados. Quieren tanto por los amigos que todo lo traen. Agarrados de
un cabrón, ladradores. Los detecto a leguas. Los tíos son pocos, pero peligrosos. A mí ya no me
engañan, estoy cansado, no tengo edad para estas reivindicaciones. Me trago el autobús y poco
más. Escucho unos fados por el camino, ailarálálá, echo un vistazo a las primeras páginas, y este
móvil me asombra mucho, parece brujo. Acaba de avisarme de un atasco en el centro, como si
supiera que vamos para allá. Ayer me envió una receta de bacalao. ¿Quién lo entiende? ¡Debe
pensar que soy ama de casa o la mierda! Aparte de eso, nunca ha fallado. ¿No fue él quien me
recomendó una novela policíaca? ¿Cómo lo adivinó el maldito? Es de ese periodista, ese que se
suicidó, ¿ves? Tuvo puntería… Puntería no, que se ahorcó, dices bien. Fue necesario ahorcarse
para recibir el galardón. La mujer debe de estar mamando a lo grande. Realmente, Dios da
nueces a quien no tiene dientes. No es nada conmigo, es con los herederos y con el Estado que
no perdona una muerte ocasional, pero algo de pasta venía bien. Venga, sigue, sigue, el café está
una mierda. ¿Está colocada la tía? Qué cara. Habrías visto el salto que diste cuando ella se giró,
parecías un canguro. ¿Apuestas por la violencia o por la depresión? Esos faros suyos sí que
parecen no tomarse nunca vacaciones. Me recuerda a Gisela. ¿Gisela? ¿Serenela? ¿Cenicienta? La
chica de piel bronceada en tiempos de lluvia, ¿cómo se llama? Acelera, Juan, en nada nos
retrasamos y la maquinita no perdona. Es lo que llaman «productividad», yo lo llamo control.
Hablando de control, el otro día fui al centro comercial a comer una hamburguesa, ni siquiera me
gusta eso, pero para salir del apuro sirve, ¿no? Cuando me di cuenta, tenían las cámaras
enfocándome a mí. Si al menos fuera una tía guapa. Me mato trabajando y ni siquiera puedo
comer a gusto. Esos hijos de puta que se vayan al carajo. ¡Están sentaditos en el sillón viendo
quién pasa! ¿Qué quieren? ¡Un sopapo en la cara y los ponía a trabajar! Los franceses sí que
saben. Se cargaron medio Champs Élysées y les concedieron subidas salariales de inmediato. No
hay pan para locos aquí, o va o se rompe. El burro atado también come, pero come lo que tiene
delante. ¿Nadie me escucha? Esto no se arregla con manifestaciones, esos capitalistas solo
quieren cansarnos. Oh y ay, a mí nadie me engaña. ¡Menos mal! La gente tiene memoria corta, es
lo que hay. Antes, el hambre no nos quitaba la dignidad, hoy, es vivir a gusto, à lagardère. Fíjate tú
que hasta mi mujer se dejó llevar por la telenovela de las diez. Estoy harto de explicarle que Brasil
no es ejemplo para nadie, los desgraciados tienen samba, ¿y nosotros qué tenemos? Bueno, João,
hablamos mañana. ¿Cómo están los niños? ¿Te dije que vi a tu ex en el crossfit? Toda arreglada.
Leggings ajustadas, pelo alisado, uñas rosa llamativo para llamar la atención. Te deshiciste en
mimos y aun así recibiste la paga. No le hagas caso. ¿Y tu madre? ¿Está bien?
— Va tirando…[2]
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repite, «es ladrón». Nos dan Cola y uno bebe, «está buena». Nos dieron Abril[1] y llego a pensar si no
fue un acto criminal, disculpado solo por su sensualidad. Hoy, se puede todo, se sabe todo, se ve
y se prevé todo, pero el pueblo está peor que dócil. Nos están empalmando por los oídos. Uno no
tiene vida, pero la que tiene basta. Un trabajillo aquí y allá, paga el capilé y el lupino, y se va a
pescar si esto sale mal. Los tipos del gobierno tampoco son felices, ¿qué piensas? Saltan la barra
cojeando, vienen bien escaldados. Quieren tanto por los amigos que todo lo traen. Agarrados de
un cabrón, ladradores. Los detecto a leguas. Los tíos son pocos, pero peligrosos. A mí ya no me
engañan, estoy cansado, no tengo edad para estas reivindicaciones. Me trago el autobús y poco
más. Escucho unos fados por el camino, ailarálálá, echo un vistazo a las primeras páginas, y este
móvil me asombra mucho, parece brujo. Acaba de avisarme de un atasco en el centro, como si
supiera que vamos para allá. Ayer me envió una receta de bacalao. ¿Quién lo entiende? ¡Debe
pensar que soy ama de casa o la mierda! Aparte de eso, nunca ha fallado. ¿No fue él quien me
recomendó una novela policíaca? ¿Cómo lo adivinó el maldito? Es de ese periodista, ese que se
suicidó, ¿ves? Tuvo puntería… Puntería no, que se ahorcó, dices bien. Fue necesario ahorcarse
para recibir el galardón. La mujer debe de estar mamando a lo grande. Realmente, Dios da
nueces a quien no tiene dientes. No es nada conmigo, es con los herederos y con el Estado que
no perdona una muerte ocasional, pero algo de pasta venía bien. Venga, sigue, sigue, el café está
una mierda. ¿Está colocada la tía? Qué cara. Habrías visto el salto que diste cuando ella se giró,
parecías un canguro. ¿Apuestas por la violencia o por la depresión? Esos faros suyos sí que
parecen no tomarse nunca vacaciones. Me recuerda a Gisela. ¿Gisela? ¿Serenela? ¿Cenicienta? La
chica de piel bronceada en tiempos de lluvia, ¿cómo se llama? Acelera, Juan, en nada nos
retrasamos y la maquinita no perdona. Es lo que llaman «productividad», yo lo llamo control.
Hablando de control, el otro día fui al centro comercial a comer una hamburguesa, ni siquiera me
gusta eso, pero para salir del apuro sirve, ¿no? Cuando me di cuenta, tenían las cámaras
enfocándome a mí. Si al menos fuera una tía guapa. Me mato trabajando y ni siquiera puedo
comer a gusto. Esos hijos de puta que se vayan al carajo. ¡Están sentaditos en el sillón viendo
quién pasa! ¿Qué quieren? ¡Un sopapo en la cara y los ponía a trabajar! Los franceses sí que
saben. Se cargaron medio Champs Élysées y les concedieron subidas salariales de inmediato. No
hay pan para locos aquí, o va o se rompe. El burro atado también come, pero come lo que tiene
delante. ¿Nadie me escucha? Esto no se arregla con manifestaciones, esos capitalistas solo
quieren cansarnos. Oh y ay, a mí nadie me engaña. ¡Menos mal! La gente tiene memoria corta, es
lo que hay. Antes, el hambre no nos quitaba la dignidad, hoy, es vivir a gusto, à lagardère. Fíjate tú
que hasta mi mujer se dejó llevar por la telenovela de las diez. Estoy harto de explicarle que Brasil
no es ejemplo para nadie, los desgraciados tienen samba, ¿y nosotros qué tenemos? Bueno, João,
hablamos mañana. ¿Cómo están los niños? ¿Te dije que vi a tu ex en el crossfit? Toda arreglada.
Leggings ajustadas, pelo alisado, uñas rosa llamativo para llamar la atención. Te deshiciste en
mimos y aun así recibiste la paga. No le hagas caso. ¿Y tu madre? ¿Está bien?
— Va tirando…[2]
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NOTAS DE LA TRADUCCIÓN
[1] Referente al 25 de abril de 1974, día de la Revolución de los Claveles que derribó el régimen fascista vigente.
[2] Expresión idiomática que significa que alguien no está ni bien ni mal. Respuesta típica de un portugués: «vai andando», en español «va caminando».
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