Una muestra de «Últimos acontecimientos en torno a la alegría» de Margarito Cuéllar
El poeta mexicano Margarito Cuéllar. Foto del archivo del autor.
Margarito Cuéllar (San Luis Potosí, 1956). Poeta, narrador y periodista. Es una de las más potentes y reconocidas voces de la poesía hispanoamericana. Está radicado en Monterrey, Nuevo León.
Algunos de sus títulos recientes, de su vasta obra, son: Poemas en los que nunca es de noche (2019), Señales luminosas bajo el cielo de cobre (Universidad Autónoma de Querétaro, 2020); Nadie, salvo el mundo (2020); Heridas luminosas que se quiebran (Universidad Externado de Colombia, 2021); En el hotel de la vida todos somos extranjeros (Laberinto / Conarte, 2021) y Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea Imaginaria, 2023).
Con el libro Teoría de la belleza (Instituto Sinaloense de Cultura, 2018) obtuvo el Premio Hispanoamericano de Poesía Festival de Lira 2019. Un año más tarde, recibió el Premio Hispanoamericano de poesía Juan Ramón Jiménez de la Diputación de Huelva. Con el Ensayo sobre la belleza y el desorden de las cosas obtuvo en 2021 el Premio Internacional de Poesía Pilar Fernández Labrador en Salamanca.
Sus textos poéticos han sido traducidos parcialmente al inglés, francés, portugués, alemán, griego, chino, búlgaro, rumano, ruso, árabe, italiano, uzbeko, danés, croata, latín, euskera, bengalí, catalán, letón, hindi, islandés, quechua, maya y armenio.
Los seis poemas de Margarito Cuéllar que ponemos a vuestra disposición provienen de Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea Imaginaria, 2023).
(El Bing Bang y tú)
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. A la Terrible
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Primero una explosión
hizo más blanco el cielo
iluminó los ríos
las cordilleras
y separó los mares.
Luego otro estruendo
y otro
y la tierra se abrió
y vimos a los lejos
grandes flores de fuego
arrasar la corteza
y todo signo aún por escribirse.
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De Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea imaginaria, 2023)
(Johann Sebastian Bach: 1685–1750, para principiantes)
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. …el espíritu moderno está dotado de una pobreza
. y de una frivolidad tales que con razón se sonroja al verse
. comparado con los autores que pretende proscribir: a
. nuestro Bach sobre todo, cuya inspiración derrama tanta
. fantasía como ciencia.
. J.N. FORKEL, 1802
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El que toca la citara entre el canto del molino y el
olor a pan es Veit Bach, panadero de Presburgo,
primera generación de una dinastía que hizo de
la música un bosque de luces. El que vivió entre
María Bárbara Bach y Ana Magdalena (Turingia,
primavera de 1965–Leipzing, verano de 1750),
maestro de contrapunto y padre de 20 hijos, es
Johann Sebastian Bach.
Lo que brilla es la luna, a cuya luz el pequeño Johann
Sebastian El huérfano transcribe por las noches
piezas para clavicordio empeñado en saber si el
órgano posee pulmones suficientes para hacerse oír.
Hijo de María Elisabetha Lämmberhirt y Johann
Ambrosius Bach, no es todavía el príncipe de los
virtuosos; mientras llega el día compone piezas para
órgano en la capilla de Weimar.
Viejo anticuado, casi ciego, creador de tocatas y
fugas llenas de adornos: «las infelices consecuencias
de su muy poco exitosa operación» causaron su
muerte. Olvidado por siglos, resucita en relojes,
pipas y cajetillas de tabaco.
El verdadero Bach soy yo, el asteroide que lo nombra
cuando una música plena de excesos barrocos invade
el cielo.
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De Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea imaginaria, 2023)
(El cirujano de John Keats: 1795–1821)
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Abro las ventanas de su pecho
cruzo corredores verdes
y arranco de un instrumento
–el corazón, parece–
Acordes, ritmos agitados, cartas por escribir.
Lo hago con suavidad para que no despierte
y me sorprenda –bisturí en mano–
diseccionando el aire prematuro de la vida.
Corto despacio. Busco indicios de amor en sus tejidos
pigmentos inmortales en la corteza de sus penas.
Abro una puerta, me detengo en la flama
de un astro encendido en sus entrañas
avanzo hacia el fulgor de un planeta que da vueltas y vueltas.
Hay un camino de flores, algunos lagos
y en su sangre entre diminutas criaturas vivientes
el gen que da sentido a la belleza.
Pasillos estrechos, puentes de cristal
y puertas que unen una pieza con otra.
El día se gasta y es hora de volver al sitio de partida.
Entre ramas secas,
como un bicho que desconoce el poder de sus alas
encontré este poema.
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De Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea imaginaria, 2023)
(El mundo se llamó Joaquín Pasos: 1914–1947)
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Se cansó de decir versos truncos.
Tenía 16 años
y a esa edad las cosas envejecen
a ritmo de miedo.
Más parnasos que cantinas
La Managua de entonces.
Entrar ahí
era peor que a una caballeriza
o a un criadero de cerdos.
Ah, peligrosa la secta de los parnasos:
fotógrafos agrimensores veterinarios
periodistas senadores diputados
mendigos parientes de mendigos
y casi ningún poeta.
Secretario de protocolo en la ópera del rey
una noche –tenía 32 años–
decretó: la razón de ser de la muerte
es la vida.
No fue por las espigas del invierno
con una panza grande
y una cadena de oro en el pecho
¡Qué época, señores!
Las corbatas dormían a pierna suelta
y los autos saludaban con elegancia.
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De Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea imaginaria, 2023)
(Oficios de Juan Gelman: 1930–2014)
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Busquen, clickén, rasguen, deshuesen, desarchiven:
en algún cielo de la tierra hay fotos
libros autografiados, su firma en las comisuras de ayer
No se sabe qué harán
los generales retirados
la policía
los gobiernos
y los violines de su cabeza.
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De Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea imaginaria, 2023)
(Las manos del abrigo negro de Marco Fonz)
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. Ciudad de México, 1965–Viña del Mar, Chile, 2014.
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I
Hacían cajitas de colores. Rimbaud, López Velarde,
Celan, Huidobro, cualquier santo de Nuestra
Señora Poesía junto a una vela, hojas, versos rotos.
Las manos del abrigo negro de Marco Fonz,
pequeñas bombas de palabras que leíamos con sorna
mientras buscamos nuestro nombre en el papel o
fingimos leer y pensamos:
. las manos de Marco: francotiradoras de la
p-o-e-s-í-a.
Las manos del abrigo negro de Marco Fonz –mancha
de petróleo en la República de los Poetas– ponían de
mal humor a los peces gordos de las esferas celestes
y no cabían siquiera en el abrigo negro de Marco
Fonz, donde a veces se sentían rechazadas como las
manos de un abrigo negro.
A veces dormían afuera o pasaban semanas sin
dormir y se les enfriaban las articulaciones, se
alteraban de los nervios y más de una vez se batieron
a duelo con sus propias navajas. Sangraban y volvían
al abrigo donde al menos si no había qué comer
había algo de calor.
Las manos del abrigo negro de Marco Fonz,
transparentes, casi blancas, colocan el banquillo y
atan una soga al cielo.
Y se quedan quietas, colgando nomás, como quien
custodia una piñata apaleada con fiereza por la vida.
II
El día que dijeron adiós las manos del abrigo negro
de Marco Fonz buscamos las cajitas de Rimbaud y
las pusimos en una mesa de centro sobre un mantel
de flores junto a la pantalla de plasma. No sé por qué
estaban solas las manos del abrigo de Marco Fonz, el
caso es que al partir se hicieron visibles a los colores
que no las podían ver.
Esos días las hormigas se alteraron y salían con el
dedo meñique de Marco Fonz en
hombros, granos de sus poemas
. pedacitos de fotos.
Las hormigas agraviadas ven a la multitud en busca
de un desaire, alguna injuria oculta
en los mismos rencores.
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De Últimos acontecimientos en torno a la alegría (Ediciones de la Línea imaginaria, 2023)
