Black Metal, de David Fishkind: « Lunes »

Lunes

El sol derrama sobre la montaña
pequeñas estaciones de Juicio Final.
La nieve hace tambalearse a un pájaro
contra la luz está pidiendo una pasa.

Cuando me hago a la pala
fuera del jardín comienzo
un nuevo régimen de dar o quitar
a las estaciones.

El pájaro negro está posado en mi bota;
Nicole se acurrucó en las sábanas húmedas.

El sol va a la deriva
más allá del cielo existen límites.
Una uva pasó junto a una mano.

Una uva             pasó.
Y estoy familiarizado con la nieve
junto a las hojas, allí estará.
La pala en el jardín no es gris.
Una vez más otro presagio
Yo también me quedaré en la cama.

Lee la versión original de «Black Metal».

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