Luis Llorente (Segovia, 1984) publicó en 2010 su primer libro de poemas titulado La rutina de la nieve. Ha obtenido varios premios y ha sido incluido en la antología de la poesía universal contemporánea, de Fernando Sabido Sánchez, y en Poetas de Castilla y León (Punto de Partida, de la Universidad Nacional Autónoma de México). Ha resultado finalista del Premio Adonáis de Poesía en su edición de 2017.

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PERMANECE ESA HOGUERA DEL DESTINO…

Permanece esa hoguera del destino
en el hondo rumor de las preguntas.
Es un decir de pájaros, instante
colmado con la sola luz que entrega
su dominio oscuro, presencia y canto
ordenando despacio la memoria,
sus sitios desgastados, el malévolo
escondrijo que no cumple la dicha.
Por ese reino de las calles sordas
que fueron el destello de otro aire,
de una verdad que se asomaba
con los labios oprimidos, sintiendo
el temblor ajeno, la sequedad,
la anunciación que con el mismo gesto
una luz más antigua conociera.
Porque la infancia es la primera herida,
y el doliente reverso de las noches
en su turba de amor viene a romperse,
a sacudir su propia urdimbre
obedeciendo a la orfandad y al miedo.
Y con la muerte el aire de la vida,
y no sirve asombrarse en la quietud
de las aguas que integran la belleza.
Se antepone la fiebre del pasado
a la mirada audaz y sin regreso.
El encuentro del ser en la batalla
con la amarga obstinación de su demora,
el fuego como víctima del humo
y el garabato mineral del alba.
Para que cruja el sol y la corteza
que perfilando fue su transparente
vocación. Y ahora observa los estigmas
en las moras, en la intacta materia
de la fe, donde sólo supimos escondernos.
O la presión del viento en cada mano
que se ha querido abrir a la esperanza:
la desnudez secreta de la rosa,
las petunias en mi voz cuando las amo
y aprendo del destierro de la muerte,
la serenidad del alma en esa puerta
a ciudades invisibles, en el eco
de la estirpe borrada y detenida.
Es pulsación del tiempo en la raíz
y en las hoces de la historia abandonada.
Y cada paso es piel de lo que nace
y frecuenta las órbitas del grito,
se teje como el río que azorado
va a instalarse en la piedra del tambor.
Un vértigo que quiebra la costumbre
de esperar en la indómita llanura,
la sacrílega unión con el olvido,
con el ala fugaz de lo perpetuo.

El sortilegio de la sangre, boca de luz
sobre el fango del mundo.